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cesar vallejo
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Martes 03 de Noviembre de 2009
Manuel LLaury
Un dia como hoy, 4 de noviembre de 1909 nacia en las laderas de Quilca, un niño que con el correr del tiempo se transformaria en la voz de muchedumbres apocadas por el dolor y el sometimiento de la corrupcion y de la oligarquia. Su cuna y corazon fueron nobles, desde pequeño sintio gran amor por los mas debiles y supo escuchar con atencion los consejos de aquel campesino sabio Manuel Vaca, que con sus relatos costumbristas alimentaron la imaginacion de ese precoz muchacho.
Hoy entrego la ultima parte de Mis Memorias, esperando que el lector de Ventana haya podido escudriñar el corazon de este joven responsable y protagonista de la construccion de la historia de nuestra bella patria.
POCO A POCO APRENDI A QUERER Y A VALORAR A CESAR VALLEJO
Lejana vibración de esquilas mustias,
en el aire derrama
la fragancia rural de sus angustias.
Jueves 29 de Octubre de 2009
Manuel LLaury66
Entrego la quinta parte de este relato, en honor y reconocimiento a nuestro gran escritor Ciro Alegria Bazan
En Trujillo, Vallejo tenía detractores tenaces así como partidarios acérrimos. En casa, como en todas las de la ciudad, las opiniones estaban divididas. Los más lo atacaban. Mi tía Rosa, persona muy culta y dada a leer, que escribía a hurtadillas, era su admiradora incondicional. "¡Es un gran poeta, es un genio!", decía casi gritando, en medio del barullo de las discusiones. Recuerdo perfectamente que, cierta vez, llegó un tío mío enarbolando un diario en el cual había un poema de Vallejo. Avanzó hacia nosotros.
-A ver, Rosita, quiero que me expliques esto: "¿Dónde estarán sus manos que, en actitud contrita, planchaban en las tardes por venir?". ¿Esto es poesía o una charada? A ver, explícame...
Lunes 19 de Octubre de 2009
Manuel LLaury
ASI RECUERDO A CESAR VALLEJO
Llegamos a nuestro salón y me condujo hasta mi banco. Él pasó a ocupar su mesa, situada a la misma altura de nuestras carpetas y muy cerca de ellas, de modo que hablaba casi junto a nosotros. En ese momento me di cuenta de que el profesor no se recortaba el pelo como todos los hombres, sino que usaba una gran melena lacia, abundante, nigérrima. Sin saber a qué atribuirlo, pregunté en voz baja a mi compañero de banco: "¿Y por qué tiene el pelo así?". "Poeta es poeta", me cuchicheó. La personalidad de Vallejo se me antojó un tanto misteriosa y comencé a hacerme muchas preguntas que no podía contestar. Él había de sacarme de mi perplejidad dando, con la regla, dos golpecitos en la mesa. Era su modo de pedir atención. Anunció que iba a dictar la clase de geografía y, engarfiando los dedos para simular con sus flacas y morenas manos la forma de la tierra, comenzó a decir:
-Niñosh... la Tierra esh redonda como una naranja... Eshta mishma Tierra en que vivimos y vemos como shi fuera plana, esh redonda.
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Lunes 12 de Octubre de 2009
Manuel LLaury
Mis Memorias (parte III)
Autor: Ciro Alegria Bazán
Mi pasaje por el Colegio Nacional SAN JUAN de Trujillo, y Cesar Vallejo mi Profesor
Mi compañero de viaje, que era también estudiante del mismo colegio, me llevó hasta el local.
-Por aquí no entran ustedes -me dijo al llegar a una gran puerta sobre la cual se leía la inscripción dios y la patria-, esta puerta es para nosotros los de la sección media. Vamos por allá...
Caminamos hasta la esquina y, volteando, se abrió a media cuadra la puerta que usaban los profesores y alumnos de la sección primaria. Nos detuvimos de pronto y mi tío presentóme a quien debía ser mi profesor. Junto a la puerta estaba parado César Vallejo. Magro, cetrino, casi hierático, me pareció un árbol deshojado. Su traje era oscuro como su piel oscura. Por primera vez vi el intenso brillo de sus ojos cuando se inclinó a preguntarme, con una tierna atención, mi nombre. Cambió luego unas cuantas palabras con mi tío y, al irse éste, me dijo: "Vente por acá". Entramos a un pequeño patio donde jugaban muchos niños.
Lunes 05 de Octubre de 2009
Manuel LLaury
Mis Memorias (parte II)
Por Ciro Alegría Bazán
Cesar Vallejo, en mi camino:
Un circunspecto señor, cargado de años y sapiencia, estaba de visita en casa la noche de un domingo, y entonces escuché por primera vez el nombre de Vallejo y las discusiones que provocaba. Se habló de que al día siguiente iniciaría mis estudios.
-Si tuviera un nieto -opinó el señor en un tono de sugerencia- lo mandaría al Seminario. Está regido por eclesiásticos y es muy conveniente...
Yo era todo oídos escuchando esa conversación que me revelaba mi destino de estudiante. Mi abuela repuso con dignidad:
-Es que su padre ha escrito que se lo ponga en el Colegio Nacional de San Juan. Es lo que ha dicho terminantemente. Todos los hombres de la familia se han educado allí.
Miércoles 30 de Septiembre de 2009
Manuel LLaury
Entrego al publico lector y navegante de Ventana de La Libertad, un articulo escrito por el tio Ciro, cuando estaba exiliado en tierras chilenas. Por ser extenso lo hare en varias entregas y siempre esperando la valoracion del publico.
Mis Memorias
Por Ciro Alegría Bazán
Corría el año 1917 y yo vivía con mis padres en una hacienda de la sierra del norte del Perú, situada exactamente en las últimas estribaciones andinas de la provincia de Huamachuco. Se llama Marcabal Grande y hasta esa hacienda llega ya, subiendo por el cañón abismal del río Marañón, el rescoldo cálido de la selva amazónica. Mi vida había sido la de un niño campesino, hijo de hacendados, a quien su padre enseña en el momento oportuno a leer y escribir pasablemente y las artes más necesarias de nadar, cabalgar, tirar al lazo y no asustarse frente a los largos caminos y las tormentas. Alternaba mis trajines por el campo -donde me placía de modo especial un paraje formado por cierto árbol grande y cierta piedra azul- con lecturas de Andersen, Las mil y una noches y otros libros maravillosos, entre ellos un grueso volumen del naturalista Raimondi sobre viajes y exploraciones de la selva que me parecía igualmente fantástico.
Jueves 09 de Abril de 2009
Wilson Daza Sandoval
"Para Manuel Gonzales Prada, esta
emoción bravía y selecta, una de las
que, con más entusiasmo, me ha aplaudido el gran maestro"
Dios mío, estoy llorando el sér que vivo; me pesa haber tomádote tu pan; pero este pobre barro pensativo no es costra fermentada en tu costado: ¡tú no tienes Marías que se van!
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